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La terre nous est étroite. Elle nous accule dans le dernier défilé et nous nous dévêtons de nos membres pour passer.
Et la terre nous pressure. Que ne sommes-nous son blé, pour mourir et ressusciter. Que n'est-elle notre mère
Pour compatir avec nous. Que ne sommes-nous les images des rochers que notre rêve portera,
Miroirs. Nous avons vu les visages de ceux que le dernier parmi nous tuera dans la dernière défense de l'âme.
Nous avons pleuré la fête de leurs enfants et nous avons les visages de ceux qui précipiteront nos enfants
Par les fenêtres de cet espace dernier, miroirs polis par notre étoile.
Où irons-nous, après l'ultime frontière? Où partent les oiseaux, après le dernier
Ciel? Où s'endorment les plantes, après le dernier vent? Nous écrirons nos noms avec la vapeur
Carmine, nous trancherons la main au chant afin que notre chair le complète.
Ici, nous mourrons. Ici, dans le dernier défilé. Ici ou ici, et un olivier montera de Notre sang.
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Je pleure la Palestine
Les enfants de Gaza et de Jénine
Que chaque jour on assassine
Oui c'est en Palestine
Que fleurissent les linceuls
Et mon coeur est en deuil
On tue les enfants de la pierre
Et Je suis très en colère
Qui assassine les enfants de Bagdad ?
C'est la CIA et le MOSSAD
Dieu que le monde est maussade
Les américains donnent leur bénédiction
Leurs armes, des munitions et leurs avions
Aux sionistes pour tuer des enfants
des vieillards, des femmes, des innocents
A condition qu'ils soient musulmans
C'est tout un peuple qu'ils affament
Avec ses enfants et ses femmes
Les sionistes sont des êtres infâmes
C'est Gaza qu'ils privent de soins
Et dont ils tuent les médecins
Chaque jour ils les bombardent
Même les vieux, les morts et les malades
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C’était quelques jours après Noël
Une page de journal dans les chiottes
D’un monde qui sent comme Gomorrhe
Les ordures la bonne nourriture
Un article écrit par un homme
Aux mains recouvertes de cendres
Nous lançait à la face l’imposture
Quand les bonnes consciences racontent
Que la paix allume ses loupiotes
A cette époque où on suspend aux branches
Des vergers des paroles de bonté
Un homme seul comme Camus l’était
Quand l’Espagne de Franco fêtait
La bonne naissance des peuples rois
Un type qui voit les chardons en pleurs
Fleurir dans les yeux déjà flous
Des enfants d’un peuple très ancien
Dépose sur leurs paupières des mots
Légers un homme qui ne peut rien
Faire d’autre qu’écrire la honte
Des laquais bavards aux pattes blanches
" Et demain je lirai dans vos journaux… "
C’était quelques jours après Noël
Les peuples rois gavés fêtaient
Chaque année dans les bonnes maisons
Autour de toute la terre celles
Où les coupes d’or sont remplies
A ras bord des yeux des mômes morts
Qui nous regardent comme Genet
Dans les pupilles de Chatila
Pétillant de milliers de feux follets
Qui montent flammèches nous montrent
Du doigt et errent autour de leur terre
Natale et les yeux de nacre de l’homme
Seul aussi l’homme qui écrit
Des mots inutiles comme ceux
De Garcia Lorca des bulles de vent
Qui montent des lèvres de paille sèche
Des enfants des peuples nègres
Des peuples nus comme les ailes
Des oiseaux de l’hiver couvertes
De cristaux de givre couleur de sang
Les ailes coupées des oiseaux montent
Montent avec le cri criblé de plomb
Dans la gorge des enfants remplie
A ras bord de peur et d’amandes
Au lait doux ruisseau de la douleur
Que nous portons dans nos outres amères
C’était quelques jours après Noël
Une page de journal éclaire
Un monde qui pue comme les chiottes
De Gomorrhe Les peuples rois
Echangent à Rafah les bonnes clefs
Du trésor de guerre alors qu’au milieu
Des ordures des flaques où s’allument
Les bougies du camp de Khan Younis
On ne cuit plus le pain ni le mouton
Alors qu’on entend l’horizon mugir
Ibrahim attend de grandir il dort
Ibrahim va devenir le poète
D’un peuple très ancien qui n’a plus rien
Que la sépulture de plumes blanches
Du premier Indien pour couvrir ses morts
Avec les ailes des oiseaux coupés
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Il y a sur cette terre
Il y a sur cette terre ce qui mérite de vivre : les hésitations d’avril, l’odeur du pain à l’aube, les opinions d’une femme sur les hommes, les écrits d’Eschyle, les débuts d’un amour, de l’herbe sur des pierres, des mères se tenant debout sur la ligne d’une flûte et la peur qu’éprouvent les conquérants du souvenir.
Il y a sur cette terre ce qui mérite de vivre, la fin de septembre, une dame qui franchit la quarantaine avec tous ses fruits, l’heure de la promenade au soleil en prison, un nuage mimant une nuée de créatures, les ovations d’un peuple pour ceux qui montent à la mort souriants et la peur qu’ont les tyrans des chansons.
Il y a sur cette terre ce qui mérite de vivre : il y a sur cette terre, le commencement des commencements, la fin des fins, On l’appelait Palestine et on l’appelle désormais Palestine. Madame je mérite, parce que vous êtes ma dame, je mérite de vivre.
على هذه الارض
على هذه الارض ما يستحق الحياة : تردد ابريل، رائحة الخبز في الفجر، آراء امراة في الرجال، كتابات اسخيليوس، اول الحب ، عشب على حجر ، امهات تقفن على خيط ناي وخوف الغزاة من الذكريات.
على هذه الارض ما يستحق الحياة : نهاية ايلول، سيدة تدخل الاربعين بكامل مشمشها، ساعة الشمس في السجن، غيم يقلد سربا من الكائنات، هتافات شعب لمن يصعدون الى حتفهم باسمين، وخوف الطغاة من الاغنيات.
على هذه الارض ما يستحق الحياة : على هذه الارض سيدة الارض، ام البدايات، ام النهايات، كانت تسمى فلسطين، صارت تسمى فلسطين، سيدتي استحق لانك سيدتي، استحق الحياة.
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